C'est avec une certaine surprise et une grande tristesse que j'ai appris, le 4 Novembre dernier, la mort de Michael Crichton. Surprise, parce qu'il était jeune (66 ans, il a été emporté par un cancer), et tristesse, parce que dans les marécages vaporeux ou vaseux du Best-Seller, ses livres étaient des ilôts assez sécurisants, que j'aimais beaucoup. J'avais 14 ans quand j'ai lu "Jurassic Park", guère plus quand j'ai vu le film, et  je puis dire sans hésiter que c'est ce roman qui m'a donné envie d'écrire.
Je n'ai pas lu beaucoup de Crichton, 3 je crois, Jurassic Park, Le Monde Perdu et Prisonniers du Temps, qui se déroule en Dordogne. Il est important de préciser combien des livres de la nature de ceux-ci, c'est-à-dire une "petite littérature", des romans de gare presque, sont importants. D'abord parce qu'il ne sont pas médiocres, bien au contraire: Crichton savait parfaitement construire une histoire (Jurassic park était construit comme un "thriller absolument parfait" déclarait  Bernard Cassen dans Le Monde Diplomatique). D'autre part parce que la "vraie" littérature, que je connais un brin, n'est pas plus légitime que la petite. Elle est simplement de plus grande qualité. Mais qui a envie de lire Céline ou Proust pour se détendre?
Quand il faut décrocher un peu, je dis rien ne vaut un bon "Best-Seller" ou un bon polar. Et dans cette catégorie, Crichton avait décroché ses galons. Il a éveillé en moi bien des envies de créations, si ce n'est d'aventure. Rien que pour cela, que le Bon Dieu le garde en sa sainte protection.

Pour lui rendre hommage, pouvais-je trouver mieux que le Vélociraptor, cet abominable dinosaure super-intelligent et beaucoup trop rapide pour un honnête homme, auquel Crichton a donné le plus beau rôle: celui de la nature vengeresse et impitoyable, punissant l'étonnante vanité humaine. A coups de griffes et de crocs, naturellement.